British Restaurant

Vamos a decir la verdad… No son amigas de intercambiar visitas. No conocen la casa de la otra. Lo cierto es que han sido compañeras de escuela cuando eran muy, pero muy chiquitas y la vida las ha reunido en algunos acontecimientos. Una le mostraba a la otra sus hijos, lo que se acababa de comprar, la sentencia de divorcio y así…

Julia y Mariana... años atrás

Mariana viene de hacer un safari por todas los comercios de la ciudad en busca del “VESTIDO” para Macarena  (15 años, delgada a más no poder, rubia y malhumorada, lo único que ha heredado de su madre son los ojos verdes pero… con un toque gélido.) porque, dentro de dos meses tiene un “quince”. Detrás aparece Ezequiel, el último marido (sponsor?) de Mariana: Joven (más que ella), bronceado en invierno y celu-dependiente como Macarena.

Se cruzan en el hall del restaurant del British Club y ahí comienza, en realidad esta historia…

“Julita!”

“Mariana!”

Abrazo interminable ante la mirada inquisitiva del resto de los familiares, presurosas presentaciones y la decisión de compartir mesa porque “-Hace tanto que no nos vemos!-

Macarena mensajea:”Embole total: Comida con mamá, el chongo y amigos de ella.Help!”

Se sientan, los gordos de Julia asaltan la panera. Los respectivos maridos intentan interactuar sin éxito… Es que uno es futbolero y el otro, en cambio, no sabe ni quien es Messií; uno es PRO, el otro K; uno ama, el otro invierte, en fin, la conversación va en pendiente rumbo al silencio.

A los chicos no les va mejor… Matías y Sebastián se empujan y golpean los hombros, esas pavadas que hacen los hombres cuando están en presencia de una linda chica. Maca los ignora sumergida en la pantallita de su celular. El punto máximo llega cuando los gorditos pliegan las servilletas , hacen “el truco del corpiño y la bombacha” y se las apoyan en la frente. Se ve que están realmente intimidados. Macarena mensajea “Comiendo con losers.”

El parloteo interminable viene de las dos madres… Hablan de su prehistoria: Todas las frases van precedidas de un “Te acordás?” y acompañadas de risotadas.

-“Cuando hicimos ballet?”-

-“Yo era la rosa!”-

-“Yo la verde!”-

-“Bailamos horrible!”-

Hasta cuando viene Marcelo Solís con los platos, siguen chusmeando…

-“Marcelo no era mozo en…? Te acordás?”-

-“Callate!”-

Y de pronto, tal vez producto de la rica comida del British, los demás comensales se integran a la charla. Ezequiel  y Carlos descubren que tienen en común el hobby de la carpintería y resuelven intercambiar herramientas y técnicas.

Macarena se da cuenta de que los gorditos, aparte de tener unos ojos grises “increíbles”-según dice en un mensaje del celu-, van al mismo club que ella, entonces baja las defensas y permite que la entretengan con sus pavadas y su mirada buena.

Julia y Mariana miran a su alrededor y ven claramente el cambio. Ya pasaron por los postres y el cafecito. Hay que despedirse. Luego de anotar teléfonos, direcciones y promesas salen del restaurant del bracete, como cuando eran chicas y salían al recreo a jugar a la ronda de “Dicen que Santa Teresa” la que tenía ese bailecito ridículo de “ay chumba caracachumba”.

Se abrazan en un abrazo largo y sincero. “Feliz día del amigo!”. Bueno, “de la amiga”.

Las respectivas familias acuerdan encontrarse cada fin de semana en el British. Qué buena idea!

Macarena mensajea:”Tengo nuevos amigos. Feliz día a todos!”.

La situación fue más o menos así… Corría el año 1990 y el corresponsal local de un diario nacional que un expresidentes nombra a cada rato acompañado del interrogante “Estás nervioso?” se encontraba tomando un cafecito en la barra del British Club.

Le llamó la atención un grupo de gente variopinta que comía y reía, literalmente, en varios idiomas. Inquisitivo como su profesión lo requiere, el periodista consultó al bartender.”No sé –dijo dubitativo- creo que son unos gringos que vienen a hacer una película. Escuché que van a alquilar el edificio del Correo.” El edificio del correo, nada menos! Extranjeros tenían que ser para ser tan audaces!

Una rápida mirada puso al cronista en situación: Reconoció sentado a la mesa al hombre que había conquistado el corazón de la hija del mítico Henry Fonda, en los tiempos en los que la conocían como “Hanoi Jane” por su posición condenatoria contra la guerra de Vietnam. Era Donald Sutherland , militante antibélico e inolvidable protagonista de “El invierno de nuestro descontento”, “Casanova”, “Novecento” y tantos éxitos de taquilla. Alto, canoso y simpático, analizaba la carta de vinos y en un castellano atravesado intentaba explicarle al mozo que quería vino “negro”, “sino negro no vale” afirmaba y el productor colombiano se burlaba de él tirándole de los bigotes e intentando besarle sus mejillas flacas.

Más mesurado y con mejor manejo del idioma se destacaba en el grupo otro hombre alto y delgado, con sonrisa y pelo amarillos. Tenía un mapa en sus manos y una preocupación que le fruncía la frente: “Fitz Roy es Chaltén?”- preguntaba sin que nadie respondiera. “No Fitz Roy, cerro Torre, destino es Torre”-repetía con vehemencia. Werner Herzog , en su pasión por América, reflejada en “Aguirre, la ira de Dios” y “Fitzcarraldo” , había descendido por el mapa hasta llegar a Río Gallegos en busca de la historia de conquistadores de altas cumbres.

Reconocida como La primer película de montaña a nivel internacional

La única mujer de la mesa parecía una ninfa vestida “de civil” que hablaba sólo en francés y comía ensaladas verdes. Delgadísima y frágil, su figura emergía de un cúmulo de prendas de lana que no alcanzaban para aplacar el temblor que el frío imprimía a su mentón. Era Mathilda May que, años después, sería arrojada a la fama por la película  “La teta y la luna”.

Eran de la partida, además el italiano Vittorio Mezzogiorno y el austríaco Stephan Glowacz quien, a pesar de que la cámara adoraba sus afiladas facciones, prefería el noble anonimato que le permitía ser doble de riesgo de grandes estrellas como Sylvester Stallone, Roger Moore y Pierce Brossman.

Un teléfono sonó justo a tiempo y en cinco minutos llegó un fotógrafo que, armado con una Nikkon, ametralló con flashes a los ilustres comensales del Británico.

Cuando se apagó  el último resplandor, un metro 95 de humanidad emergió de un salto de la mesa de celebrities. La inconfundible voz de Donald Sutherland se alzó indignada:”No, no, señor. Así no!”

Y lo que pareció el prolegómeno de una fuerte discusión terminó en una afable mesa compartida con el periodista y el reportero gráfico.

La nota sobre el inminente rodaje “Grito de piedra” –exclusiva- salió en el diario con nombre de instrumento musical y tuvo eco en la prensa internacional.

Sobre lo que vino después no hay más certeza que la de que la filmación, planificada para dos meses, se extendió a cuatro; que Stephan Glowacz –capaz de escalar cualquier pared con salientes de al menos tres milímetros- trepó sobre las recién construidas instalaciones de Telefónica de Argentina y que el Correo Argentino fue cercado y cerrado en día de semana para fingir (fake, you know) que Sutherland hablaba desde una antigua cabina telefónica. El resto es leyenda… Dicen que un día el pueblo de El Chaltén quedó sin luz y Werner Herzog hizo traer la válvula faltante desde Alemania. Que Brad Dourif (la inconfundible voz de Chucky) quedó aislado durante una noche en una de las resbaladizas laderas del Torre con peligro de morir congelado. Que el conquistador de cumbres por excelencia, Cesare Maestri “la araña de las Dolomitas” –en quien se basa el guión- no quiso volver al cerro por miedo a la emoción. Que Chabela Vargas –en un increíble rol de sacerdotisa azteca- no quiso arriesgarse a venir “taaaan lejitos” e hizo sus escenas muy lejos de aquí. Y tantas, tantas otras historias que alimentan el mito…

La crítica cinematográfica fue bastante indiferente con la creación de Herzog, estrenada en 1991, y sólo habló de lo muy vestida que salía Mathilda May y de lo banal  de la trama (como si eso de conquistar montañas fuera cosa fácil!).

Sin embargo, para los entendidos “Grito de piedra: El reto del Torre” es la primer película que refleja cabalmente al montañismo, al desafío que enfrentan los escaladores, ese duelo “cuerpo a cuerpo” del hombre frente a una cúspide que lo reta a alcanzarla como una mujer deseable.

Sobre que comió esta conspicua gente de cine aquella noche en el Británico hay tantas versiones como copias de la película. Lo que sí es seguro es que si regresaran disfrutarían de la carta actual porque, como ellos, es de película!.

Mirada intensa y las botas que dejaron huella en el Club Británico de Río Gallegos.

A mediados de la década del 70 Bruce Chatwin llegó a la Argentina en busca de una historia que después mostraría a Europa aspectos poco conocidos del pasado patagónico.

Esa búsqueda lo trajo a Río Gallegos en donde se hizo habitué del Club Británico. Rubio, delgado, su indumentaria se acercaba más al look de un montañista cool que al de un escritor. Sus pesadas botas hacían crujir las antiguas maderas del piso del salón en donde le gustaba leer y reunir las pistas de ese rompecabezas que devendría en ese atrapante diario de viaje llamado “In Patagonia”.

Aquella obra genial fue crucial para dar un halo de enigma y magnetismo a la ya entonces –a los ojos del viejo mundo- exótica tierra del sur argentino. Chatwin supo perfilar como pocos un cúmulo de figuras en el que compartieron espacio geográfico el rey francés de la Patagonia y la Araucanía  y audaces bandoleros norteamericanos y en el que compitieron en terror inhallables monstruos prehistóricos y la represión en las huelgas del ‘21.

Cuentan que una tarde en el Club Británico, en donde el escritor inglés había encontrado su lugar en Río Gallegos, le bastó para interiorizarse de los escritos  de Osvaldo Bayer y los hechos que hicieron trágica a la Patagonia.

Hasta aquí nada nuevo bajo el sol, nada que no supiéramos, lo que si se reveló hace poco a través de la biografía escrita por Susannah Clapp es que Bruce Chatwin, aparte de arqueólogo, ameno narrador y especialista en antigüedades, era –como si fuera poco- un gourmand a quien le gustaba sorprender a sus invitados con recetas de su propia cosecha.

Durante su estancia en la Argentina se convirtió en fan de las carnes locales, las que probó en un conocido restaurant caracterizado por la presencia de una vaca disecada que oficiaba como anfitriona. También, dicen, degustó los legendarios pucheros de “EL tropezón” y papas fritas y soufflés en los “palacios” que tan populares eran entonces.

Más allá de su experiencia como degustador, le agradaba cocinar (y comer, claro) pescados finamente saborizados como, por ejemplo, el lenguado al limón. Sin embargo, su historia de cocinero tuvo algunas gaffes como , según recuerda su amigo Francis Wyndham, un postre de frutos rojos que ,según su descripción, “si bien tenía un maravilloso color malva se convirtió en una baba que no tenía gusto a nada”.

Víctima de uno de los más grandes flagelos de nuestro tiempo, Chatwin murió en 1989 en el sur de Francia, tierra de los vinos rojos que regaban sus comidas favoritas. Su prematura desaparición le impidió regresar al Club Británico de Río Gallegos, su temporario refugio patagónico en los ‘70. Lástima, porque de haberlo hecho podría haber probados los pescados y mariscos  que elige el chileno José Cuyul. Qué pena, porque podría comer salmón en salsa de champagne y azafrán con risotto de verduras . Eso sí, podria salvar su fracaso gastronómico con un postre similar al que trató de hacer para sus amistades: “Laguna Azul” que no es otra cosa que un volcán de chocolate, sabiamente acompañado por un coulis de frutos del bosque y una generosa  bocha de helado de crema americana. Le habría encantado…

El Plato de Ernesto

Ernesto Gracejo, mayor de edad, contador público nacional  y propietario de una próspera consultora tiene un largo día libre en Río Gallegos, sólo porque su avión sale recién a la madrugada. Ha terminado ayer su trabajo para una importante empresa petrolera y hoy ha dedicado la mañana a comprar artículos regionales para su pequeña familia de tres a saber: el mismo, su esposa Flor (“Ernesto que horror! No digas esposa!”) una chica de country  y su hijo Matías, un chico mimado.

Pasa por el banco, cuyo nombre es un gentilicio que alude a una nacionalidad que le es ajena, y tras depositar un par de cheques se atreve a preguntarle a la encargada de la caja VIP, una morocha alta con una sonrisa en la que relucen brackets, sobre algún buen lugar para comer. Ella, con su amable relampagueo metálico a flor de labios le recomienda  que cruce y se interne en el restaurant del Club Británico. “Qué casualidad, otro gentilicio! Y podré entrar? Digo… con estas cejas!”. Gracejo, como sus fuertes facciones indican, desciende de españoles y quiere hacerse el gracioso  solo para aprovechar que no está cerca su señora de barrio cerrado para decirle “Qué horror, Ernesto!”. La cajera le clava una mirada oscura y le devuelve una sonrisa de compromiso, sin brillo alguno.

Atraviesa la calle y le gusta la fachada del edificio, se acerca al atril ubicado y en la entrada y se pone a hacer lo que le está prohibido en Buenos Aires: Leer la carta antes de ingresar para ver los precios, para saber que hay (“Qué horror, Ernesto!”).

Le gustan a Ernesto los sabores de su infancia, aquellos inculcados por su galaica abuela alegre y caderona. Por eso le gusta lo que lee y entra sonriente, como riéndose solapadamente de una travesura recién cometida.

Cómodamente instalado comienza con una porción doble de rabas fritas (“Doble! Qué horror, Ernesto!”).y mientras come no se priva de conversar con el mozo –que se llama Ariel, ya se lo ha preguntado-  sobre detalles de cocina, que si ajo sí o ajo no, que si oliva que si neutro, limón verde o amarillo… Esas pequeñas cosas que lo hacen feliz (“Qué horror, Ernesto!”), como lo hace feliz continuar con salmón rosado en papillote (”Se dice papiot, Ernesto, no me hagas pasar vergúenza!”) con hierbas y brócolis gratinados para luego darse el gusto de felicitar al chef que se llama Lucas Caro (“Vas a preguntarle el nombre a todos? Qué horror, Ernesto!”).

Lamenta Gracejo no poder probar los postres pero años de comida light le han reducido el estómago y pide la cuenta resistiendo la tentación de hacerlo agitando la mano en el aire como dibujando con un lápiz imaginario, en un gesto que tanto horroriza a Flor. –“Ay, Ernesto, qué mal te estás portando!”- dijo para sí y sintiéndose pleno de regocijo y, por supuesto, de comida rica caminó la calle Roca rumbo a su hotel y una gratificadora siesta. A una cuadra ya se descubrió pensando en lo que iba a comer esa noche, otra vez en el restaurant del Club Británico y con éstas cejas! “Qué horror, Ernesto!” diría su mujer que lo espera mañana en un lejano country.